Predigt am Sonntag „Lätare“ - 26.3.2017
 
Textlesung: Jh. 6, 55 - 65
Denn mein Fleisch ist die wahre Speise, und mein Blut ist der wahre Trank. Wer mein Fleisch isst 
und mein Blut trinkt, der bleibt in mir und ich in ihm. Wie mich der lebendige Vater gesandt hat 
und ich lebe um des Vaters willen, so wird auch, wer mich isst, leben um meinetwillen. Dies ist 
das Brot, das vom Himmel gekommen ist. Es ist nicht wie bei den Vätern, die gegessen haben und 
gestorben sind. Wer dies Brot isst, der wird leben in Ewigkeit. Das sagte er in der Synagoge, als 
er in Kapernaum lehrte. Viele nun seiner Jünger, die das hörten, sprachen: Das ist eine harte 
Rede; wer kann sie hören? Da Jesus aber bei sich selbst merkte, dass seine Jünger darüber 
murrten, sprach er zu ihnen: Ärgert euch das? Wie, wenn ihr nun sehen werdet den 
Menschensohn auffahren dahin, wo er zuvor war? Der Geist ist's, der lebendig macht; das 
Fleisch ist nichts nütze. Die Worte, die ich zu euch geredet habe, die sind Geist und sind Leben. 
Aber es gibt einige unter euch, die glauben nicht. Denn Jesus wusste von Anfang an, wer die 
waren, die nicht glaubten, und wer ihn verraten würde. Und er sprach: Darum habe ich euch 
gesagt: Niemand kann zu mir kommen, es sei ihm denn vom Vater gegeben.
 
Liebe Gemeinde!
„Ärgert euch das?“, fragt Jesus. Ich hätte am liebsten für die Vertrauten Jesu geantwortet: 
„Allerdings ärgert mich das!“ Und die Jünger müssen ja auch so etwas wie Ärger empfunden 
haben. Jesus hat ihnen das ja an ihren Gesichtern angesehen, und er hat ihr Murren gehört. - Aber 
worüber tuscheln die Jünger? Was war Anlass ihres Murrens?
Ich denke mir, es ist diese rätselhafte Rede Jesu gewesen, bei der man sich doch so wenig 
vorstellen kann, die so viele Dinge anspricht, die ganz und gar nicht mit unserem Leben zu tun 
haben.
Wer kann denn das begreifen: „Mein Fleisch ist die wahre Speise. Das Brot, das vom Himmel 
gekommen ist... Der Geist macht lebendig. Das Fleisch ist zu nichts nütze. Niemand kommt zu 
mir, dem es der Vater nicht gegeben hat.“ Und was an geheimnisvollen Worten hier noch 
enthalten ist.
Was soll das denn bloß alles heißen? Warum spricht Jesus nicht klar und deutlich wie sonst auch? 
Warum hüllt er seine Predigt in eine Rätselrede ein, die doch nicht mit uns spricht? Und warum 
stellt er uns, den Auslegern des Evangeliums, eine so schwierige Aufgabe? - Ich weiß es nicht. 
Die Jünger haben es auch nicht gewusst. Machen wir uns also an die schwierige Aufgabe, diesen 
dunklen Worten eine helle Wahrheit abzugewinnen.
Drei Dinge in diesen zahlreichen Worten und hintergründigen Gedanken sind ja wenigstens 
einigermaßen deutlich. Das erste ist dies: Jesus vergleicht seinen Leib und sein Blut mit einer 
Speise, die uns zusammenfügt zu einem Leib, einer Gemeinschaft.
Wir denken dabei an das Abendmahl, und das meint Jesus sicher auch. In den Gaben Brot und 
Wein, so haben es auch unsere Konfirmanden gelernt, gibt uns der Herr Anteil an seinem Leib 
und Blut. Wir kommen in die engste Beziehung mit Jesus und untereinander, die überhaupt 
möglich ist: Ein Leib, ein Herr, eine Gemeinde... Wir sind wie die Glieder an einem Körper, 
keiner kann ohne den anderen sein, einer hat den anderen nötig, wenn einer fehlt, dann kann das 
Ganze nicht mehr leben und der Körper ist zu nichts mehr nütze... Jetzt, wo ich versuche, darüber 
zu reden, spüre ich schon wieder, dass ich auch nicht viel plastischer spreche als Jesus. Sie 
können sich das allenfalls hier oben im Kopf vorstellen, was da gemeint sein könnte. Vielleicht 
aber ärgert Sie meine Rede jetzt auch? Weil sie so in der Theorie steckenbleibt? Hören wir 
zusammen auf eine kleine Geschichte. Ich finde, sie ist ganz nah an dem, was Jesus uns wohl 
sagen wollte mit seinen rätselhaften Worten:
Es gab einmal in einem riesigen Schiff eine ganz kleine Schraube, die mit vielen anderen ebenso 
kleinen Schrauben zwei große Stahlplatten miteinander verband. Diese kleine Schraube fing an, 
bei der Fahrt mitten im Indischen Ozean etwas lockerer zu werden und drohte herauszufallen. Da 
sagten die nächsten Schrauben zu ihr: „Wenn du herausfällst, dann gehen wir auch.“ Und die 
Nägel unten am Schiffskörper sagten: „Uns wird es auch zu eng, wir lockern uns auch ein 
wenig.“ Als die großen eisernen Rippen das hörten, da riefen sie: „Um Gottes willen bleibt; denn 
wenn ihr nicht mehr haltet, dann ist es um uns geschehen.“ Und das Gerücht von dem Vorhaben 
der kleinen Schraube verbreitete sich blitzschnell durch den ganzen riesigen Körper des Schiffes. 
Er ächzte und erbebte in allen Fugen. Da beschlossen sämtliche Rippen und Platten und 
Schrauben und auch die kleinsten Nägel, eine gemeinsame Botschaft an die kleine Schraube zu 
senden, sie möge doch bleiben; denn sonst würde das ganze Schiff bersten und keine von ihnen 
die Heimat erreichen. Das schmeichelte dem Stolz der kleinen Schraube, dass ihr solch 
ungeheure Bedeutung beigemessen wurde, und sie ließ sagen, sie wolle sitzenbleiben.
Das zweite, was wir vielleicht den Worten Jesu entnommen haben ist dies: Es geht darum, wenn 
wir seinen Leib essen und sein Blut trinken, dass wir das ewige Leben gewinnen: „Wer dies Brot 
isst, wird leben in Ewigkeit.“
Das Abendmahl Jesu, das wir ja auch wieder in diesen Passionswochen feiern wollen, hat also 
mit dem Leben in der Ewigkeit Gottes zu tun. Es nimmt dieses Leben, wenigstens eine Ahnung 
davon, vorweg. Wenn wir da gemeinsam zum Tisch unseres Herrn gehen, sind wir in unseren 
Gedanken schon in Gottes ewiger Welt. So werden wir dort auch einmal an seinem Tisch sitzen: 
Er der Gastgeber, wir die Gäste. So kann dieses Mahl sein, wenn wir es recht feiern und mit 
unserem Herzen dabei sind: So als wäre die ewige Gemeinschaft in Gottes Nähe schon 
angebrochen. Das kann eine große Freude schenken und uns sehr reich und sehr froh machen. 
Und es kann auch alle Feindschaft, alles was uns voneinander trennt und aneinander stört, 
aufheben und in Ordnung bringen. - Aber auch hier merke ich jetzt, wie das nur in unserem Kopf 
bleibt. Aber kann man von etwas - nur für den Kopf - reden, was doch mit unserem Gefühl, mit 
unserem Herzen und unserer Freude zu tun hat? Darum auch hierzu eine kleine Geschichte, sie 
will zu den Gedanken unseres Verstandes noch die Wärme des Gefühls geben:
Es war in Südfrankreich. Junge Leute trafen sich zu einer ökumenischen Begegnung. Deutsche, 
Engländer, Franzosen, Dänen, Norweger, Belgier, Holländer und Amerikaner.
Der Tag mit seinen Gottesdiensten und seinen Reden war zu Ende. Sie saßen im weiten Rund auf 
der Erde, in der Mitte brannte ein mächtiges Lagerfeuer. Sie sangen. Sie redeten und lachten. Da 
bat ein schmaler junger Belgier, sie möchten ihm erlauben, zu der Versammlung ein paar Worte 
zu sagen.
„Ich muss euch etwas erzählen, Freunde. Ich war im vergangenen Krieg ein kleiner Junge und 
lebte in Belgien. Mein Vater und meine Mutter wurden von der Nazi-SS erschossen. Ich hatte mir 
geschworen, die Mörder meiner Eltern mein ganzes Leben lang zu hassen. Nun bin ich hierher 
gefahren, weil ich hoffte, französische Freunde zu treffen. Ich wusste nicht, dass auch Deutsche 
hier sein würden. Ich wäre sonst nicht gekommen. Denn es ist nicht möglich zu vergessen. Ich 
kann nicht vergessen. Ich kann nicht vergeben. Nein, es ist unmöglich. So habe ich es mir vom 
ersten Tag an gesagt. Ich wollte nun eben so tun, als wären sie nicht da. Heute Morgen beim 
Gottesdienst unter den Kastanien war neben mir ein Platz frei. Ein Deutscher kam und setzte sich 
neben mich. Ihr wisst, es war kalt heute Morgen. Ich hatte einen Umhang da, der Deutsche neben 
mir nicht. Es war klar, ich legte den Umhang um uns beide, aber ich sagte mir: Er ist nicht dein 
Freund. Er ist ein Deutscher, du musst ihn hassen. Er wusste es natürlich nicht und lachte mich 
an. Nachher, beim Abendmahl, standen wir vorn wieder nebeneinander. Da wusste ich: Christus 
ist nicht nur für uns, sondern auch für diese Deutschen gestorben. Und ich entdeckte, dass auch 
die Deutschen Brüder sind, dass sie nicht dreckige Feinde sind, sondern Brüder, auch Brüder im 
Glauben. Das ist alles, was ich sagen wollte.
Das dritte schließlich, was wir diesen Worten Jesu entnehmen, ist seine Einschätzung des 
„Fleisches“, wir sagen manchmal auch „die Welt“ dazu und des Geistes, den nennen wir auch 
„das Herz“ oder „die Seele“: „Der Geist macht lebendig, das Fleisch ist zu nichts nütze.“ Was da 
nach Leibfeindlichkeit klingt, nach Verdammung des Körperlichen und einer Überbewertung des 
Geistigen, der Seele und des inneren Menschen, hat den Jüngern damals sicher die größten Rätsel 
aufgegeben. Und uns wahrscheinlich auch. Sicher könnten wir stundenlang darüber reden und 
streiten, ob denn nicht auch das Fleisch, also der Leib und seine äußeren, weltlichen Bedingungen 
wichtig ist und vor allem auch ein Geschenk der Güte Gottes. Und sicher könnten wir einiges 
dagegen vorbringen, den Geist derart überzubewerten. Aber hinter dieser deutlichen Scheidung 
Jesu in Geist und Fleisch höre ich eigentlich nur die Mahnung: Gebt dem Fleisch in eurem Leben 
nicht zu viel Raum und vor allem nicht die Führung! Der Geist - das Herz, die Seele - ist viel 
wichtiger. Er ist das Empfangsorgan für die Weisung und die Worte Gottes. Und das stimmt ja 
sicher auch. Unser Geist ist ja schließlich auch die Schaltzentrale für den Körper, die Organe, die 
Arme und Beine und für alles andere, was unser „Fleisch“ ausmacht.
Aber wieder - und jetzt zum letzten Mal - soll eine Geschichte klarer ausdrücken, was Jesus wohl 
meint:
Der Dichter Rainer Maria Rilke ging in der Zeit seines Pariser Aufenthaltes regelmäßig über 
einen Platz, an dem eine Bettlerin saß, die um Geld anhielt. Ohne je aufzublicken, ohne ein 
Zeichen des Bittens oder Dankens zu äußern, saß die Frau immer am gleichen Ort. Rilke gab nie 
etwas, seine französische Begleiterin warf ihr häufig ein Geldstück hin. Eines Tages fragte die 
Französin verwundert, warum er nichts gebe. Rilke antwortete: „Wir müssten ihrem Herzen 
schenken, nicht ihrer Hand.“
Wenige Tage später brachte Rilke eine eben aufgeblühte weiße Rose mit, legte sie in die offene, 
abgezehrte Hand der Bettlerin und wollte weitergehen. Da geschah das Unerwartete: Die 
Bettlerin blickte auf, sah den Geber, erhob sich mühsam von der Erde, tastete nach der Hand des 
fremden Mannes, küsste sie und ging mit der Rose davon.
Eine Woche lang war die Alte verschwunden; der Platz, an dem sie vorher gebettelt hatte, blieb 
leer. Nach acht Tagen saß sie plötzlich wieder wie früher an der gewohnten Stelle. Sie war 
stumm wie damals, wiederum nur ihre Bedürftigkeit zeigend durch die ausgestreckte Hand. 
„Aber wovon hat sie denn in all den Tagen gelebt?“ fragte die Französin. Rilke antwortete: 
„Von der Rose.“
Jesus hat einmal gesagt: Was ihr, die Jünger, an meinen Worten begreift, das wird den einfachen 
Leuten, die nicht so vertraut mit meiner Sache sind, in Bildern, Gleichnissen und Geschichten 
zuteil. Ich glaube, unser Herr wird uns verzeihen, wenn wir - die doch sicher zu Jesu Jüngerinnen 
und Jüngern zählen wollen - bei seinen schwierigen Worten heute zu drei Geschichten Zuflucht 
genommen haben. Wenn wir ihn anders nicht verstehen konnten, so sind wir ja damit in guter 
Gesellschaft: Auch seine Vertrauten damals haben ihren Meister ja nicht verstanden und wegen 
seiner rätselhaften Worte gemurrt.
Zum Ärgern und Murren ist für uns jetzt allerdings kein Anlass mehr. Ja, vielleicht konnten uns 
die drei Geschichten ein wenig näher bringen, was Jesus mit seiner Rätselrede sagen wollte? 
AMEN